T

T c'est un type qui se distingue. T, il veut pas. T sait toujours dire non. Et ça emmerde tout le monde car tout le monde voudrait entendre oui. A leurs discours. Et T s'en fout. Il pense un peu plus loin. Et les gens, ça les rend triste. Pour lui, et secrètement pour eux. Pourquoi T n'entend pas ? Et pourquoi ne correspond t-il pas ? T est unique et sa mère n'est pas d'accord. Elle seule sait. Lui n'est qu'un sale gosse qui se fout de la parole divine. En fait, c'est faux. T est amoureux. Mais personne ne veut l'entendre. Car T a fait trop de bruit. Tout autour. Et son discours est vain et inutile. Les gens savent (ils savent rien) et inutile de leur (re-)dire. Mais T est un trafiquant. Un vicieux terrible que rien ne rebute. Il aime par-dessus tout resplendir de folies intrépides. Quitte à se casser la gueule... Et ça inquiète. Mais ça provoque l'amour en général. Mais pas très longtemps... Les gens se lassent vite des sentiments faciles, puérils et vrais. Ils ont tout fait pour les annihiler au fond de leurs tristesses personnelles. Alors quand T débarque, à moitié saoul, complétement hirsute dans les airs, ténébreux dans le désir, facétieux dans le rire, alors les gens circulent, évitent ou pleurent ou crient. Et T rit. Aussi T est calculé comme un romantique nihiliste et fou ; fou comme triste. Mais c'est faux. T est vraiment fou. Et T aimerait s'isoler du monde. Comme pour mieux apprécier et aimer. Mais T provoque trop le monde et il le rattrape. Tout le temps. Les gens le veulent... juste un instant. Comme un flash. Mais au bout de ce temps, T détruit tout. Pour le plaisir souvent. Il ne vous croit pas malheureusement. Tellement tout ça est faux. Alors T est viré. Et il en est triste. T veut mourir mais la Mort ne veut pas de lui, pour l'instant. Trop con pour aujourd'hui qu'elle lui a dit... Les étapes de vies rencontrées lui disent de survivre péniblement et inlassablement. C'est long de mourir... Alors T se révolte. Comment ça je ne peux pas mourir ?! Salope ! Et bien je boirais ! Et je fumerais aussi ! Et le médecin lui dit alors, au bout de vingt ans de fumée aquatique, que son cœur est celui d'un sportif... La Mort avait gagné... T est père maintenant. T n'est pas heureux. T est content quand même. T est un sale morveux, il ne sait pas ce qu'il veut ! T rencontre des femmes qui lui disent ce que les gens lui disent. T les écoute. Et T s'emmerde. T a alors une idée géniale. Déclarer la guerre aux pédés, aux noirs, aux juifs et, pour l'exemple, la farce, aux belges. Mais alors tout le monde l'engueule. Tous. Toutes. Et de dire : "Mais T, jamais alors tu changeras ?!" Et T les regarde. Incompris. Le fossé s'agrandit. Et les idées s'amenuisent. T comprend alors qu'il est vraiment seul et que son ressentit passé n'était pas faux. Et qu'il eut fallu l'écouter. Dès le début. Peut-être eut-il été plus heureux ?
T ressemble a une croix. Mais sur son T rien n'est crucifier. Pas même Dieu. Dieu aime T. Et T aime Dieu.
T n'est pas belge et déteste les animaux...