La solitude, c'est lorsque mon fils réclame sa mère lors d'un relais. Il ne comprend pas pourquoi il doit venir chez papa alors qu'il est bien chez maman. Mais maman le conduit quand même chez papa. Et papa l'accueille avec plein de joie et d'amour. Et il répond à cela. Positivement. Mais il ne comprend pas. Le soir, au coucher, il pleure. De tristesse. Papa à ses côtés, il me demande pourquoi il est là. Et je ne sais quoi répondre. J'ai beau lui expliquer la vie qu'il doit mener, qu'il doit affronter, la vie qui va maintenant le construire, il pleure. Et ne comprend pas. Puis, au bout d'une heure, il s'endort, d'épuisement. Je m'en vais alors, après un baiser de tendresse, boire.
Et alors de comprendre la solitude.
J'appelle ma sœur car j'ai besoin de parler, d'hurler, de crier ! Elle m'écoute, tente de me rassurer par sa présence pour son neveu lorsque je serais ailleurs, mais elle doit bouffer. On raccroche. J'appelle une copine, je cause un peu au répondeur. Je n'ai plus faim.
Demain, j'ai une audience avec le juge des enfants où je devrais défendre une jeune fille contre ses cons de parents, contre la vie qu'elle mène. Demain, je serais seul, ma collègue me fait confiance. Elle a un emploi du temps de ministre. Elle sait que je ne la décevrai pas. Je suis donc seul.
La solitude c'est finalement une envie de gueuler mais que tu tais au fond de toi car personne ne t'écoute. Personne ne comprend. Tout le monde s'en fout. Même un sourd muet.
Mon fils est seul dans sa douleur. Malgré mes soins, mes attentions, mes écoutes, ceux de sa mère, il reste seul. Et il pleure.
Moi aussi, je suis seul. Ce sentiment est terrible lorsque tu comprends que tu préfères te taire que d'être écouté. La solitude, c'est lorsque tu réalises que les autres n'existent pas. Qu'ils n'ont jamais existé. Ainsi, je suis peut-être déjà mort. Pour mon fils, en tout cas.
La solitude est donc le miroir de ta propre mort. Sauf que t'es vivant...
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